Leia este blog no seu celularDia dos namorados atrasado
"El deseo es más vasto que el amor pero el deseo de amor es el más poderosos de los deseos."
Octavio Paz
 | |
|
Meu Perfil BRASIL, Centro-Oeste, BRASILIA, Homem, de 36 a 45 anos |
|
Histórico
Ver mensagens anterioresCategorias
Todas as mensagens
Link Evento Citação Poemas meus Li, tô lendo, vou ler, vi Onde está Érika Vander? E Deus criou a mulher... Poesia do diaVotação
Dê uma nota para meu blogOutros sites
Blocos sonetos.com.br Seção de Poesias da Casa da Cultura Messaginabótou - revista eletrônica de literatura Guia de poesia Poeta Luiz Alberto Machado Blog da poeta Virna Teixeira Nicolas Behr Blog da Mônica - 312 sul Fotolog do Rodrigo Meu fotolog
 |
 |
| Poesia e + ... Ricardo Senna Guimarães | |
Poesia do dia Escrito por Ricardo Senna Guimarães às 18h08[] [envie esta mensagem] A vida necessita de pausas...
Escrito por Ricardo Senna Guimarães às 11h27[] [envie esta mensagem] Dicionário das coisas importantes
Recebi por e-mail este poema de autor desconhecido: Não está no Aurélio Abandono: quando a jangada parte e você fica. Adeus: o tipo de despedida mais triste que existe. Adolescente: toda criatura que tem fogos de artifício dentro dela. Artista: espécie de gente que nunca vai deixar de ser criança. Ausência: uma falta que fica ali presente. Fotografia: pedaço de papel que guarda um pedaço de vida nele. Filho: serzinho adorável e todo seu, que um dia cresce e passa a ser todo dele. Gelo: aquilo que a gente sente na espinha quando o amor diz que vai embora. Lealdade: qualidade de cachorro que nem todas as pessoas têm. Lágrima: sumo que sai dos olhos quando se espreme um coração. Ousadia: quando o coração diz para a coragem: - vá! Escrito por Ricardo Senna Guimarães às 18h30[] [envie esta mensagem] Mensagem para as mães
Trecho do poema A vida, de Cora Coralina: A água estava pelo queixo. Eu bracejava, bracejava. Quatro crianças no meu dorso, agarradas nos meus cabelos, nas minhas orelhas, nos meus ombros, nas minhas carnes. Quatro crianças que eu levava comigo e que devia levar até o porto. E eu bracejava, bracejava. Fui a última? Não. Não fui a última. Porque bracejando, com aquelas crianças no meu dorso, eu vi passar náufragos, pedaços de barcos destroçados. Náufragos agarrados numa tábua. Corpos mortos de famílias desajustadas, destroçadas. E um dia a correnteza, depois de muita luta, muito esforço, a correnteza me jogou no remanso. E o remanso me jogou para a margem. Senti uma solidez para os meus pés. Levantei. Saí da água escorrendo com a dor. Corridos, molhados, ainda sentindo no dorso aquelas quatro crianças. Depois pisei a terra firme da margem. As crianças saltaram do meu dorso e o que vi nesta hora... Esta hora foi a hora do deslumbramento. Eu havia carregado quatro crianças? Não. Quatro gigantes haviam me carregado. Eu não carreguei meus filhos. Quatro gigantes me carregaram. Saltaram dos meus ombros quatro gigantes. Eu vi. E compreendi que aquelas crianças que eu pensava que estava carregando, agarradas aos meus cabelos, às minhas orelhas, eram quatro gigantes que me carregavam. Fonte: Correio Braziliense, 14 de maio de 2006 Escrito por Ricardo Senna Guimarães às 18h49[] [envie esta mensagem] Cidade melhor que a tentação Após mais de um mês de ausência, estamos retomando o blog. Nesse tempo, comemoramos um ano de existência do Poesia e +, visitamos o Rio, e tantas outras coisas aconteceram. Relembrando a cidade maravilhosa, trago uma composição de Noel Rosa que busquei no site blocosonline. Cidade Mulher Noel Rosa Cidade de amor e ventura Que tem mais doçura Que uma ilusão Cidade mais bela que o sorriso Maior que o paraíso Melhor que a tentação Cidade que ninguém resiste Na beleza triste De um samba-canção Cidade de flores sem abrolhos Que encantando nossos olhos Prende o nosso coração Cidade notável, inimitável Maior e mais bela que outra qualquer Cidade sensível, irresistível Cidade do amor, Cidade-mulher Cidade de sonho e grandeza Que guarda riqueza Na terra e no mar Cidade do céu sempre azulado Teu sol é namorado Das noites de luar Escrito por Ricardo Senna Guimarães às 10h35[] [envie esta mensagem] Brasa dormindo contra o vento
Inverno (Anhangabaú da Felicidade) A minha casa é uma caixa de papelão ao relento A minha casa é geladeira televisão sem nada dentro O meu cenário é a fria luz da madrugada A minha casa é a maloca rasgada no futuro A minha casa é o céu e o chão caroço bruto Escrito por Ricardo Senna Guimarães às 18h18[] [envie esta mensagem] A vida necessita de pausas O Caderno Pensar, do Correio Braziliense de hoje, está totalmente dedicado à poesia. A certa altura, uma pergunta instigante a dois poetas, e duas respostas: O que é necessário para fazer um bom poema? Alice Ruiz: Acho que tem um lado que chamaria de material, você precisa estar familiarizado com a palavra. Mas existe um instrumento espiritual, que é se conectar com o sentimento e o pensamento de sua época e, antes de mais nada, dizer a verdade. Existem poetas com técnica maravilhosa, mas que não vão ao âmago da questão e se contentam com floreios lingüísticos. Isso não é poesia. Carlito Azevedo: Para fazer um bom poema são necessárias muitas coisas (talento, costume de ler bons poemas, reflexão, etc). Mas para fazer um poema extraordinário só é necessária uma coisa:sorte. Escrito por Ricardo Senna Guimarães às 10h06[] [envie esta mensagem] Uma pausa para a poesia
agora sim tenho a morte na alma e a vida nas mãos haja ou não um você aqui agora eu estou só agora sim o que sobrar de mim é meu agora não há mais dúvida pagando todas as dívidas me livrarei deste eu este agora que me escapa me inaugura e funda outro eu que vai pro mundo outra dor que vai a furo outro agora ainda mais fundo por um segundo mais claro agora é claro que seja escuro Alice Ruiz Escrito por Ricardo Senna Guimarães às 10h05[] [envie esta mensagem] Mais uma pausa para a poesia Salto Se alguma pedra pudesse tornar-se lírio seria esta se alguma pedra o salto de um tigre e não o tigre seria esta alguma as letras do alfabeto seria esta esta só pontas que pulsa coração da casa que acabas de deixar para sempre Carlito Azevedo Escrito por Ricardo Senna Guimarães às 10h04[] [envie esta mensagem] Poema do Veríssimo
Recebi este poema como sendo do Veríssimo. Não sei se é realmente dele, mas é muito legal: Poema Mais Ou Menos De Amor Luis Fernando Veríssimo Eu queria, senhora, ser o seu armário e guardar seus tesouros como um corsário. Que coisa louca: ser seu guarda-roupa! Alguma coisa sólida, circunspecta e pesada nessa sua vida tão estabanada. Um amigo de lei (de que madeira eu não sei). Um sentinela do seu leito — com todo o respeito. Ah, ter gavetinhas para suas argolinhas. Ter um vão para o seu camisolão e sentir o seu cheiro, senhora, o dia inteiro. Meus nichos como bichos engoliriam suas meias-calças, seus sutiãs sem alças. E tirariam nacos dos seus casacos. Ah, ter no colo, como gatos, os seus sapatos. E no meu chão, como trufas, suas pantufas... Seus echarpes, seus jeans, seus longos e afins. Seus trastes e contrastes. Aquele vestido com asa e aquele de andar em casa. Um turbante antigo. Um pulôver amigo. Bonecas de pano. Um brinco cigano. Um chapéu de aba larga. Um isqueiro sem carga. Suéteres de lã e um estranho astracã. Ah, vê-la se vendo no meu espelho, correndo. Puxando, sem dores, os meus puxadores. Mexendo com o meu interior — à procura de um pregador. Desarrumando o meu ser por um prêt-à porter... Ser o seu segréto, senhora, e o seu medo. E sufocar, com agravantes, todos os seus amantes. Escrito por Ricardo Senna Guimarães às 18h36[] [envie esta mensagem] À lá Nelson Rodrigues
Ai ai ai Portão abre cachorro late homem entra mulher beija janta come-se cama dorme-se portão abre cachorro late homem sai mulher beija QUEM? Outro que entra cachorro nem late mais Ricardo Senna Guimarães
Foto: Wisnuk (Indonésia) Escrito por Ricardo Senna Guimarães às 19h17[] [envie esta mensagem] Corpo que barulha com o vento e o silêncio é poesia
Para Manoel de Barros Fabio Rocha www.fabiorocha.com.br Seu Nhonhô morava no silêncio e tinha cabelos de nuvens. Era irmanado das águas paradas e de quando em vez libélulas punham ovos em sua cabeça. Sua voz tinha falha de crostas e vulcões invisíveis expeliam o nada por suas ventas. Da última vez que o vi estava árvore. Quando foi cortado, se cercou de cinza e desandou a falar sem dizer.
Como um Eco Albano Martins Não tinhas nome. Existias como um eco do silêncio. Eras talvez uma pergunta do vento. Escrito por Ricardo Senna Guimarães às 11h57[] [envie esta mensagem] Porque no silêncio me senti tocado pelas suas palavras
O vento escreve silêncio na neve Aurelino Costa
"Andando pelas ruas escuras de Londres, pisava Sylvia Plath sobre folhas adormecidas no frio. O barulho não era o mesmo do verão passado quando tilintavam pássaros buscando os restos de comida deixados pelos turistas. Restava à poeta apenas o corpo barulhando com o vento e o silêncio. E corpo que barulha com o vento e o silêncio é poesia. Sylvia Plath fazia poesia nas madrugadas inglesas, e a fazia com o corpo. Seriam seus ossos, sangue e carne o sustento do corpo, como são as imagens, delírios e milagres varadouro da poesia?" Hilda Hilst e Alejandra Pizarnik: Passeios Poéticos Corpóreos Autora: Joelma Rodrigues Universidade Federal de Pernambuco Escrito por Ricardo Senna Guimarães às 19h12[] [envie esta mensagem] Sou o dono da palavra: depois que eu falo, a palavra é minha dona
Vamos dedicar algum tempo a observar o silêncio, algo tão incomum nestes tempos. Trago recortes de uma pesquisa rápida sobre o tema na internet. “Nas entrelinhas do dia-a-dia, do não-dizer ou do dito. No meio do caos urbano, da tranqüilidade da montanha, do frescor do mar. Nas esperas de amor e ausências, nos momentos de entrega, nas realizações de desejos. Onipresente, o silêncio é a resposta ao indizível, ao inefável. É o companheiro fiel dos sentimentos: das descobertas ao medo, do autoconhecimento à angústia, do vazio à plenitude.” Paula Barcellos, comentando no Caderno Idéias do JB o lançamento do livro “Sobre o silêncio”, de Andréa Bomfim Perdigão. Consenso das entrevistas que compõem o livro: a sociedade contemporânea, movida a hiperestímulos auditivos e visuais, não tolera o silêncio.
Fernando Pessoa também refletiu sobre o silêncio: O teu silêncio é uma nau com todas as velas pandas... Brandas, as brisas brincam nas flâmulas, teu sorriso... E o teu sorriso no teu silêncio é as escadas e as andas Com que me finjo mais alto e ao pé de qualquer paraíso... Meu coração é uma ânfora que cai e que se parte... O teu silêncio recolhe-o e guarda-o, partido, a um canto... Minha idéia de ti é um cadáver que o mar traz à praia..., e entanto Tu és a tela irreal em que erro em cor a minha arte... Duas primeiras estrofes do poema Hora absurda, de Fernando Pessoa Escrito por Ricardo Senna Guimarães às 19h21[] [envie esta mensagem] Um poema para o ano que se inicia
Sísifo Miguel Torga Recomeça... Se puderes, Sem angústia e sem pressa. E os passos que deres, Nesse caminho duro Do futuro, Dá-os em liberdade. Enquanto não alcances Não descanses. De nenhum fruto queiras só metade. E, nunca saciado, Vai colhendo Ilusões sucessivas no pomar. Sempre a sonhar E vendo, Acordado, O logro da aventura. És homem, não te esqueças! Só é tua a loucura Onde, com lucidez, te reconheças. Miguel Torga, poeta, ficcionista e ensaísta português nascido em 1907 e morto em 1995. É o pseudônimo literário do médico Adolfo Correia da Rocha. Na adolescência, morou durante cinco anos no Brasil, numa fazenda em Minas Gerais. Escrito por Ricardo Senna Guimarães às 09h41[] [envie esta mensagem] |
|
|
|
 | |
