A estação das folhas

Estamos no outono! O frio e o ar seco já começam a nos espreitar, com o claro objetivo de nos seqüestrar pelos próximos quatro a cinco meses. Não há como fugir, seremos suas próximas vítimas. Penso no poeta que acaba de receber a seiva de um novo poema, que sente a necessidade expressa de fazer chegar essa seiva, esse caldo alimentício, às folhas brancas de papel para exibi-las exuberantes. A seiva vem forte, quer subir, e o poeta, com mãos ágeis vai jogando no papel as idéias. E elas não casam a princípio. E as tentativas vão gerando folhas escritas, rabiscadas, jogadas ao chão, até que o poeta chega à sua construção desejada: o poema. As árvores, no outono, estão escrevendo poemas. E as tentativas geram folhas ao chão.

Folhas ao chão

Há uma seiva que vem do chão e corre dentro de mim

que me coça os pés — raízes

que me sobe as pernas — varizes

que me cursa os braços — galhos

que me entranha aroma — narizes

que me alcança a cabeça — crises

e me gera frutos — retalhos.

Essa seiva densa que me diz coisas vazias — embaralho

me traz palavras vãs e alguma poesia — abandono

devolvo em folhas soltas jogadas ao chão — assoalho

como bem sabem fazer as árvores após o verão — outono.

 Ricardo Senna Guimarães