Vento seco de inverno

Um latido longe de cão vira-lata,

A bomba jogando água na caixa

As crianças de algazarra no quintal...

Aquela mulher observa tudo:

O sol frio que ilumina o terno,

As camisas penduradas no varal

E as migalhas deixadas em cima da mesa.

Um vento seco de inverno

Desalinha dois fios de cabelo denso

Preocupados e quase inertes

Nesta tarde de sábado eterno.

Cozinha: o lugar da casa onde estão

Esquecidos, deixados ou até semeados

Medos, sonhos e desejos

Daquela mulher madura em si

E verde de amores experimentados.

Cozinha porque é assim que aprendeu

Nas tardes em que as mulheres reunidas

Deleitavam escritos trocados

Que diziam como reunir ingredientes

Assá-los em forno quente

E transformá-los em homens casados.

Mistura é a palavra da vida daquela mulher.

A mistura de amor e amansamento,

Ponto certo de vida conforme

Tanto quanto sorriso e docilidade,

Máscara justa de certo sofrimento.

Mistura tédio de uma vida digna

Com a dor de um tempo perdido,

Como agora prepara essa oferenda

Em tonel exposto entre as pernas

Mistura de melaço e amargor

Iguaria fina de mulheres como aquela.

Calda quente, seiva úmida

Servida com fervor

Ao homem que chega em casa derrubando portas

E desalinhando pêlos

Como o vento seco de inverno.

     Ricardo Senna Guimarães

Foto: Mietek Kalinowski